…вы пьёте сумрак с запахом клопов,
тошнит от стен и всё вокруг гадливо…
порой забрезжит свет от маяков,
но лень мешает дунуть пыль с архивов…
и снова, окунаясь в тёплый плед,
в коньяк клопов старейшего разлива,
вам свет в конце тоннеля — только свет,
несущегося в лоб локомотива…
и в пляске мыслей зреет урожай,
одно лишь чувство чахнет без ответа:
уютный дом, прекрасный вечер, чай —
всё вроде хорошо… но жизнь ли это?